[Verse 1: Prinz Porno]
Ich bin vollgepumpt mit Hass, ebenso mit Power
Ich versuche ruhig zu bleiben, es geht nicht, ich bin so sauer
Big Bud geht ab wie Aufziehpuppen mit Schlüsseln im Rücken
Programmiert durch ein Stück Scheiße, welchen Aus-Knopf muss ich drücken?
Ich hab gedisst, dann disst zurück, aber verliert nicht jedes Maß
Beatfabrik, ProMolle-Monster, Ihr frontet [?]
Ich pay Dues jeden Tag, aber Ihr disst, hart respektlos
Wenn Ihr nicht bitet, warum nennt man Eure Crew dann auch [?]
Ich machen einen Track, doch bräuchte zwei Takte um Euch zu [?]
Meine Base säbelt die Köpfe ab von Crews, die sich nicht ducken
Kinder spucken auf Big Bud-Tapes, die im Gulli schwimmen
Eure Metaphern trimmen ihren Inhalt auf keinen Sinn
Big Bud, was hat Euer Frontversuch zu bedeuten
Ihr versagt mit Raps völlig und jetzt droht Ihr mir noch mit Fäusten?
Eure [?] täuschen an, sich zu verbessern
Doch bei Battles mit Taubstummen macht Ihr regelmäßig den Letzten
Spart euch Eure Texte, Battles sollte man regeln
Hinter zwei Mikrofonen mit gleich ausgesteuerten Pegeln
Ohne Zwischenreden, am Mic ziehen oder Boxen
Ihr musstet ja diesen Track machen wie zwölfjährige Fotzen
Inzwischen bin ich mir sicher, Ihr lebt in völliger Verblendung
Eigentlich ist jedes Wort über Euch Punks Zeitverschwendung!
[Hook: Kid Kobra und Smexer]
Spielt im Schutz, setzt ihn auf! Nehmt ihn auf, bringt ihn raus!
Schakal und Smoke, Schall und Rauch, nehmt das Mic, hängt Euch auf!
[Prinz Porno]
Ey, ich bräuchte nur zu rülpsen, um Euch zwei zu terminieren
Warum bildet Ihr Euch ein, Ihr könnt was anderes als verlieren?
(2x)
[Verse 2: Prinz Porno]
Ach Schakal, man kann viel dissen, viel fronten oder sagen
Aber Rappen ist die Waffe eines Rappers und nicht Schlagen
Mit recycleten Metaphern und holpernden Doppel-Reimen
Auf stolpernden Beinen hier in Deinen verkrepelten Rap-Zeilen
Ich setz' Punchline um Punchline gegen Deine Frechheit
Du gehst dermaßen zu weit, dass selbst das Mic nach Battle schreit!
Womit nimmst Du Dir das Recht raus allen Ernstes zu behaupten
Dass ich bite, wo alle Deine Doppelreime vertraut klingen?
Ich weiss noch, wie Du zu mir kamst, und ich bereu' es
Dass ich all denen nicht geglaubt hab', die sagten, dass Du ein Toy bist
Ich wollt' Dir sogar helfen, Du hättest Dich ja melden können
Jetzt redest Du was von Boxen und frontest noch meine Rap-Gang
Ich weiss nicht, was Du für Drogen nimmst, die Dein Selbstbewusstsein heben
Du wohnst in Zehlendorf und hast noch nie QB gesehen?
Du frontest Promolle, Beatfabrik, Deine Welt ist fantasiert
Was ist so schlimm dran, dass ich finde, Du bist für Rap nicht talentiert?
Du bist der beste Beweis für äußerst dreist gebitete Flows und rennst im Kreis
Dein ach so heiß gerappter Scheiß, wirkt selbst noch neben Eißfeldt bleich
Ich frag' mich, ob Deine Crew reicht, meinen Front zu decodieren
Du wurdest geboren, mich zu zerstören? Falsch! Um zu verlieren!
[Hook]
[Verse 3: Prinz Porno]
Smoke, Du siehst die Welt aus stark verdrehter Perspektive
Deine Panslinsen verbiegen Dein Gehirn zur Mandarine
Geh' wieder angeln, Deine Flows sind für den Beat wie feste Spangen
Sei stolz auf Metamorph-Raps, die sich in Kot verwandeln
Wenn ich bite, dann bist Du das exakte Duplikat von Juks
Homogener Rap-Spast, ich empfinde Hass!
Bitte, was ist an Deinen Offpoint-Raps nicht Synonym zu Bitch-Shit?
Warum machst Du so auf Ghetto als blondes Bonzen-Richkid?
Wer klaut hier die Flows? Du importierst doch ganze Sätze!
Lern' wieder Geige, töpfer' Tassen oder back' Plätzchen!
Aber halt' Dich fern vom Mic mit Deinen gestohlenen, heterophoben
Wannabe-Stophen, sich ständig wiederholenden, kontradopen Scheiss-Rap
Scheiss-Raps, Scheiss-Tracks - Alles, was Du anfässt
Assimiliert an Deiner Aura und verwandelt sich zu Dreck
Smoke, Du willst mich boxen, bist Du Gangbanger oder Rapper?
Auf jeden Fall hast Du nicht den Mumm, mich herauszufordern zum Battle!
Das ist, wie es Rapper machen, ich hab' Patronen in meinem Rachen
Scharfe Messer fliegen aus meinem Mund, die Dich verbal zerschlachten
Eigentlich sollte ich lachen über Dich, aber Du verletzt
Nicht nur jeden guten Geschmack, auch ungeschriebenes Gesetz
Was Du in Deinem Text vom Stapel lässt, Untergrund heißt nicht niveaulos
Für Dich heiß' ich der King, meine Crew nennt mich Prinz Porno!
[Hook]
